De belles phrases

[Leclerc92]

Elle songe à l'absent qui lui disait: Je t'aime !
Et, sous le grand ciel bas qui n'a plus un rayon,
S'aperçoit qu'avec la dernière chrysanthème,
Hier a disparu le dernier papillon.

François Coppée
https://www.poesie-francaise.fr/francoi ... tement.php

(On remarque que Coppée a fait "chrysanthème" du féminin.)

[Deleted User 3579]

C'est beau.

[Leclerc92]

Une fois n'est pas coutume, mais c'est dans un bulletin météo que je suis allé pêcher ma belle phrase du jour.
Honneur à nos amis belges, qui s'expriment souvent bien mieux (je parle des journalistes) que les Français.
Dans le bulletin météo que je lis ici, il est dit :
La journée de mardi languira dans la chaleur, sous un ciel d’un bleu d’abord éclatant puis bousculé par des nuages, voire des orages.
Mais c'est tout à fait poétique, ça.
Du reste, je ne suis même pas sûr que le journaliste Amaury Destroz, qui publie sur RTL.BE soit vraiment belge, mais c'est agréable de lire cette phrase qui change des clichés habituels.

[JLuc]

L'unique voyage, le seul bain de jouvence, ce ne serait pas d'aller vers de nouveaux paysages, mais d'avoir d'autres yeux, de voir l'univers avec les yeux d'un autre, de voir cent univers que chacun voit, que chacun voit et qui sont chacun d'eux cent univers.

Je n'ai pas cherché à perdre mon temps mais juste pour le suspendre un instant : je suis heureux d'avoir découvert cette perle.

[Leclerc92]

L'unique voyage, le seul bain de jouvence, ce ne serait pas d'aller vers de nouveaux paysages, mais d'avoir d'autres yeux, de voir l'univers avec les yeux d'un autre, de voir cent univers que chacun voit, que chacun voit et qui sont chacun d'eux cent univers.

On trouve toujours de très belles phrases dans Proust. J'ai l'impression qu'il y a une petite erreur de transcription ; mes sources donnent plutôt :
[...] mais d'avoir d'autres yeux, de voir l'univers avec les yeux d'un autre, de voir cent univers, de voir les cent univers que chacun d'eux voit, que chacun d'eux est ;

[Ric]

Qui ce qu'il aime plus regarde,
Plus alume son cuer et l'arde.
Le roman de la Rose (XIIIème siècle)

[Leclerc92]

Sans que ce soit particulièrement une belle phrase, je trouve assez pertinente la description que fait Francis de Croisset de l'impression que peut faire un visage auquel manque une certain "je-ne-sais-quoi".

Les Anglais, lorsqu'ils veulent vous faire entendre qu'une femme aurait pu être jolie et ne l'est point, et qu'il lui manque ce je-ne-sais-quoi qui en eût fait précisément une jolie femme, se servent d'une phrase bien pittoresque, mais quasi intraduisible. Ils disent, en effet : She just missed it », ce qui, pour écrire comme Hollicott, signifie : « Elle l'a justement raté. »
À contempler miss Dorothy Underfield, je songeais à quel point cette expression britannique semblait avoir été inventée pour elle.
Au premier abord, à voir ses cheveux blonds, ses yeux bleus, ses joues fraîches et ses dents saines, on s'écrie : « La jolie fille. » Mais cette exclamation ne vous a pas échappé que déjà on la regrette. Non point que miss Underfield soit laide. Au contraire, en l'apercevant, c'est tout de suite à une jolie femme que l'on pense, mais à la condition de ne plus la regarder.
Pourtant, ce n'est pas son petit nez en trompette, ni sa bouche trop grande qui la déparent. Non, c'est autre chose, autre chose qui n'est pas grand-chose, mais qui est irréparable, qui ne se définit pas tout de suite, qui, peut-être, ne se définira jamais, mais dont l'absence donne au visage un je-ne-sais-quoi d'insuffisant, d'inachevé, de pas au point qui cause un véritable malaise. Enfin, pour tout dire, c'est un visage qui vous pose un lapin, et décidément je crois que c'est par cette phrase, peu académique, mais d'autant plus expressive, qu'il conviendrait de traduire : « She just missed it. »
Telle qu'elle est, ni laide, ni jolie, mais à coup sûr effacée, miss Dorothy Underfield est, pour parler comme Marcel Proust, « du côté de chez Cendrillon ».

Il va de soi que l'observation ne vaut pas que pour un visage féminin.
(La Féerie cinghalaise)

[Ric]

C'est un peu comme pour certains tons de bleu-vert, couleur vibrante qui incommode mystérieusement le regard.
J'ai dans mes proches connaissances une femme (ce n'est qu'un hasard du genre) dont je ne saurais dire si elle est belle ou pas.
Mais elle est statistiquement, les deux. J'avoue m'en être accommodé, avec le temps, assez facilement car devant cette esthétique versatile, l'effet de l'âge semble lui aussi confus, et je ne puis dire si cette femme a déjà vieilli ou pas encore.

[JLuc]

Georges Brassens - Don Juan

[Leclerc92]

Du poète belge Émile Verhaeren, le compagnon obligé de nos livres de français dans les années 50-60, ce joli poème de saison.

Le vent

Sur la bruyère longue infiniment,
Voici le vent cornant Novembre ;
Sur la bruyère, infiniment,
Voici le vent
Qui se déchire et se démembre,
En souffles lourds, battant les bourgs ;
Voici le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Aux puits des fermes,
Les seaux de fer et les poulies
Grincent ;
Aux citernes des fermes.
Les seaux et les poulies
Grincent et crient
Toute la mort, dans leurs mélancolies.

Le vent rafle, le long de l'eau,
Les feuilles mortes des bouleaux,
Le vent sauvage de Novembre ;
Le vent mord, dans les branches,
Des nids d'oiseaux ;
Le vent râpe du fer
Et peigne, au loin, les avalanches,
Rageusement du vieil hiver,
Rageusement, le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Dans les étables lamentables,
Les lucarnes rapiécées
Ballottent leurs loques falotes
De vitres et de papier.
- Le vent sauvage de Novembre ! -
Sur sa butte de gazon bistre,
De bas en haut, à travers airs,
De haut en bas, à coups d'éclairs,
Le moulin noir fauche, sinistre,
Le moulin noir fauche le vent,
Le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Les vieux chaumes, à cropetons,
Autour de leurs clochers d'église.
Sont ébranlés sur leurs bâtons ;
Les vieux chaumes et leurs auvents
Claquent au vent,
Au vent sauvage de Novembre.
Les croix du cimetière étroit,
Les bras des morts que sont ces croix,
Tombent, comme un grand vol,
Rabattu noir, contre le sol.

Le vent sauvage de Novembre,
Le vent,
L'avez-vous rencontré le vent,
Au carrefour des trois cents routes,
Criant de froid, soufflant d'ahan,
L'avez-vous rencontré le vent,
Celui des peurs et des déroutes ;
L'avez-vous vu, cette nuit-là,
Quand il jeta la lune à bas,
Et que, n'en pouvant plus,
Tous les villages vermoulus
Criaient, comme des bêtes,
Sous la tempête ?

Sur la bruyère, infiniment,
Voici le vent hurlant,
Voici le vent cornant Novembre.

Et, plus spécialement en ce jour de souvenir des sacrifices de la Guerre de 14-18, ce poème associant le bleuet français (bien passé de mode semble-t-il en France) et le coquelicot anglais, toujours honoré et fièrement porté en Angleterre :

https://lithistart-carmenmontet.over-bl ... oilus.html